其他三十多个人也是同样的情况。
几个小时里，风从西北方向一直灌着，雪粒打在枪管上发出细密的沙沙声。阵线上偶尔有人换一下重心，从左脚换到右脚，动作缓慢而笨拙，像是身体的各个部分需要逐一确认才能协调起来。
终于，马厩那边传来了林墨的声音——隔着一百多步的风雪传过来，听起来有些发闷，但对在风雪里的战士们来说，宛如天籁："二排长，清点人数！收队！"
二排长听见那句话，整个人在原地僵了好一阵。他蹲得太久了，膝盖弯着的角度已经变成了身体默认的姿势，站起来的时候需要先用手撑着把重心往上抬，然后一条腿伸直了先把靴底踩实，再借着力把另一条腿也拉直。他在站起来的过程中感觉到自己的膝盖发出了一声细碎的响动，像什么东西被弯折了一下又弹回去。他看了一眼自己的手——指头正在慢慢回血，从灰白变成暗红，那种变化伴随着持续的刺痛，像是有人在他指尖埋了一圈细密的针尖。
"清点人数，收队！"他转过身，朝身后那条横着散开的阵线重复了一遍林墨的命令，声音比刚才亮了一些，带着寒气灌过嗓子之后那种特有的粗哑。
听到收队的命令，阵线上陆续有了动静。
有人把枪托夹在腋下，两只手拢在一起互相搓着，可搓了半天也没有热起来，只是指缝间的温度被风带走了，反而更冷。
有人把枪搁在膝盖上，两手插进两侧的腋窝里，隔着棉袄互相捂着，棉袄的外层已经冻透了，硬邦邦的，热气根本透不出去。
有人弯下腰用嘴朝手指哈气，哈出来的那团白雾还没有碰到指头就被风卷散了，嘴皮子倒是先被冻得发麻。每个人都在做着自己能找到的、用来对抗僵硬的事，但每个人的动作都透着同一个事实——他们已经冻透了。从里到外，从骨头到表皮，所有的温度都被风抽干净了，只剩下一种持续了很久的、让人失去时间感的冷。
有人从蹲姿站起来时弯着腰停了一下，等膝盖适应了直立的受力；有人先把枪背回肩上再用两只手撑着地面起身，动作慢得像一截一截地被拉开；有人站在那里先低头看自己握枪的手：手指还维持着半弯的弧度，使劲攥了一下又松开，攥了第三次才恢复成勉强能合拢的弧度。
终于，三十多人在各自的阵位上
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