来。
为首的是一个黑脸汉子，四十来岁，腰里别着两把驳壳枪，走路带风。
跟在他身后的是个戴眼镜的瘦高个，手里攥着一把驳壳枪，眼神比黑脸汉子还精。
“快！快！”
陈振山一挥手，
“搬东西！米、罐头、子弹，全搬走。
搬不走的就地埋了，别留给鬼子。”
十几个人猫着腰，熟门熟路地钻进帐篷，扛米的扛米，抱罐头的抱罐头，搬子弹箱的搬子弹箱。
动作麻利，有说有笑，像是来赶集。
“老陈，三八大盖还有两杆！”
有人在帐篷里喊。
“带走！枪管还热乎着呢！”
陈振山蹲下来翻了翻那个日本兵的口袋，又搜出一包烟，揣进自己兜里，
“这鬼子还挺会享受。”
吴世杰蹲在哨卡边上，拿手电照了照地上的脚印，又照了照灌木丛后面的血迹。
“又是同一个人干的。”
他站起来，推了推眼镜，
“刀口位置、深度，跟上次一模一样。
一刀毙命，不拖泥带水。”
陈振山走过来，看了看地上的尸体，啧了一声。
“这主儿真是个狠人。
咱们打了半年，都没端掉这么多个哨卡。
人家一个人干完了。”
“不是一个人。”
武杰指了指灌木丛后面另一串脚印，
“还有个搭把手的。
个子不矮，力气也大，但下手没有另一个利索。”
“反正都是咱们的恩人。”
陈振山拍了拍手，
“每次端完哨卡就给咱们送信，让咱们来搬东西。
粮食、弹药、药品，哪样不是救命的东西？
也不知道人家姓什么叫什么，长什么样。”
“人家不想让咱们知道。”
吴世杰说，“干这行的，知道得越少越安全。”
陈振山叹了口气：
“行吧。弟兄们，搬完了没有？”
“搬完了！”
“撤！”
十几个人扛着物资，猫着腰钻进高粱地，像一群搬家的蚂蚁，转眼就消失在暮色里。
只有吴世杰走在最后，回头看了一眼哨卡，压低声音说了一句：
“同志，谢了。”
然后他也钻进了高粱地。
哨卡彻底安静下来。
风吹过，把地上的灰烬卷起来，落了一层薄薄的白。
藤原杉树看着桌上的地图，已经十分钟没说话了。
地图上标着十三个红圈。
每一个红圈，都是一个被端掉的哨卡。
东北方向三个，东南方向七个，正南
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