去。”
“膝盖砸在石板上，闷响。”
“然后她开始哭。”
苏念的嗓子堵住了，她停了两秒，才继续念。
“不是之前那种倔强的隐忍，不是咬着唇不让泪掉下来的那种。”
“是嚎啕。”
“是一个人把所有的体面和骄傲都扔掉之后，从胸腔里撕裂出来的哭嚎。”
“她趴在地上，额头磕着石板，十指抠进石缝里，指甲断了都不知道，血和泪混在一起，糊了满脸。”
“吾坐在墙根底下，看着她。”
“没有动。”
“有些悲痛，别人插不进去。”
直播间里，弹幕稀稀拉拉的，偶尔飘过几条。
“我哭了。”
“圣女，你哭吧，哭出来好受些。”
“苏仙人没有去安慰她，因为他懂，这种时候任何安慰都是多余的。”
苏念擦了把脸，翻到下一段。
“她哭了很久，久到吾以为她要把这辈子的眼泪都流干。”
“黄昏的时候，她终于停了。”
“嗓子已经哑得说不出话，整个人瘫在地上，空洞地看着头顶那尊没有脸的泥菩萨。”
日记写到这里，笔锋突然一转。
“吾出去了一趟。”
“在庙后面的林子里找到一块半朽的木板，约莫三尺长，一尺宽。”
“吾把它搬回来，放在她面前。”
“又从怀里摸出一柄匕首，搁在木板旁边。”
“吾什么都没说。”
苏念翻过那一页，下面的记载让她的鼻子又酸了一下。
“她盯着那块木板看了很久。”
“然后她撑着地面坐起来，拿起匕首。”
“她没有刻字。”
“匕首的刀尖在木板表面划了几下，又停住了。”
“手在抖。”
“最后，她只是用匕首在木板正中间，横着划了一道深深的痕迹。”
“一道。”
“无字。”
苏念的声音压得很低，一个字一个字往外挤。
“她把那块木板竖在庙门口的土地上，用石头压住底部。”
“然后跪下去，磕了三个头。”
“额头碰地的声音，沉闷，用力。”
“她在给师傅磕头，给那些死去的同门磕头，给那传承了上百年的白莲教磕头。”
直播间里，那个历史系老教授的弹幕缓缓飘过。
“无字碑，不写名，不刻字，因为死的人太多了，写不完。也因为在那个时代，连立碑都是奢侈，被清兵发现就是灭门的罪。一块无字的木板，已经是她能做到的极限了。
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