了。
声音不大，但每个字都砸在金砖上弹起来，弹进在场每一个人的耳朵里。
“你问我有什么底气？”
他把卷轴往上举了三寸。
“你要不要看看这个？”
弹幕在那张卷轴露出来的瞬间彻底失控了。
“那是啥？？？”
“盲猜是免死金牌！”
“不对不对，老祖这表情不像是防守，是进攻！”
“肯定是能直接捶死齐王的黑料！老祖藏了多久了这玩意儿？”
“你们注意看老朱的手，指甲都快抠进扶手里了，他也不知道那是什么！”
问号和感叹号把整个屏幕糊成了一片。
苏念的手指扣着帝师传的书脊，指甲掐得纸页边缘翘起来。
她把书翻得哗哗响，从当前这页往后连翻了七八页，眼珠子在纸面上扫了两个来回。
翻到了。
她的手指钉在某一行字上，嘴巴张开又合上，合上又张开，愣是没吐出一个音节。
她把书扣在桌上，死盯着屏幕。
画面里，苏长青捏着那张羊皮卷轴，手腕一抖。
卷轴脱手。
不是递，不是交。
是扔。
那卷羊皮在空中翻了一个圈，直直砸进朱榑怀里。
朱榑的身体往后一趔，双手本能地抱住了那团东西，卷轴的边角硌在他的肋骨上。
苏长青的声音落下来，冷得刺骨。
“看看你的底气。”
朱榑抱着卷轴，手指扣在羊皮表面，指腹摸到了那根褐色的旧红绳。
他的喉结上下滚了两趟，舌头在口腔里搅了一圈，嘴唇翕动着。
他不想打开。
他的手指触到那根红绳的瞬间，从指尖到手腕窜上来一阵发麻的凉意。
那种凉不是温度，是一种说不清道不明的预感，从皮肉底下往骨头里钻。
但满朝文武几百双眼睛钉在他身上。
龙椅上他爹的目光也钉在他身上。
他不打开，比打开更要命。