尖。
刚才那把带崩口的制式铁剑摔在地上弹了两下，剑身前端断了一截，大概三寸长，边缘参差不齐，断口处的铁茬子在月光下泛着暗灰色。
这截断掉的剑尖，正正好好抵在苏红衣的心口。
铁茬子隔着裂成布条的红色衣料，顶在皮肤上，力道不大，但苏红衣胸口那一小块皮肉往下凹了一个浅坑。
弹幕炸了一瞬又灭了。
三千万人屏住呼吸。
朱棣的脸色刷白，他往前迈了半步，嘴张开想喊什么，脚底像是被钉子钉在了碎石板上。
不是他不想动。
从苏长青站定的那一刻起，整条巷道的空气变成了固态的，每一寸都被那股从骨头缝里渗出来的气场压实了。
朱棣的膝盖弯了一个角度，靴底在碎石上刮出一声响，愣是没能再往前挪半寸。
苏红衣没躲。
他跪在碎石上，仰着头，看见苏长青出现在面前的一瞬，眼睛眨了一下。然后他闭上了眼。
嘴角还挂着血，但笑纹没散。
那个笑不是疏狂，不是不服，是一种奇怪的满足，像是走了很远的路终于到了终点，管它前面是悬崖还是平地，到了就行。
弹幕里有人打了一行字：“朝闻道，夕死可矣。”
这条弹幕被复制了几百遍。
苏念攥着帝师传，指甲掐进了书页边缘，眼睛在屏幕和书页之间来回跳。
苏长青的手没动。
断剑的铁茬子抵在苏红衣心口，距离皮肤不到一分，只要手腕往前送半寸，这截破铁就能捅穿心脏。
巷道里安静得能听见血珠子砸在石板上的声音。
一滴。两滴。三滴。
苏长青的手腕转了一下。
断剑的铁茬子从苏红衣的胸口挪开，剑尖往旁边偏了两寸，垂下去。
他开口了。
“红衣。”
两个字。
语气懒洋洋的，跟刚才在马车里说急什么的调调一模一样，带着一股子长辈教训小辈时特有的随意。
“这十年杀手历练，你的剑有了杀意，却少了意境。”
苏红衣的眼皮掀开了。
他的眼珠子先是涣散的，失血过多加上刚才那一剑的冲击，意识有半拍的模糊。
但苏长青那两个字砸进他耳朵里的时候，他的瞳孔急剧缩紧又放大，来回震了三四次才稳住。
他盯着苏长青的脸。
从下往上看，月光打在苏长青侧脸上，二十岁不到的轮廓，松松垮垮的站姿，手里捏着一截破铁剑尖，跟捏着一根没用
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