弹幕先炸的。
苏长青那句“这十年杀手历练”还挂在空气里没散，直播间的屏幕已经被问号填满了。
“等等等等，倒回去，老祖刚才说的啥？”
“这十年杀手历练！他说的是十年！他怎么知道苏红衣干了多少年？”
“你们听清那个语气没有？那不是猜的，那是陈述，跟念档案一样。”
“老祖认识这杀手？”
这条弹幕飘过去的速度比别的都慢，因为三千万人同时把视线钉在了这几个字上。
苏念攥着帝师传的手指收紧了一圈，指甲陷进书页边缘，纸面上留下一道白印。
她的目光在屏幕和书页之间弹了两下，嘴唇抿了一条缝。
弹幕还在往外冒。
“苏红衣姓苏，老祖也姓苏，不会吧不会吧。”
“你们想多了，姓苏的人多了去了。”
“多了去了你解释一下老祖为什么叫他红衣？不是苏红衣，是红衣，两个字，这是叫陌生人的方式吗？”
“难道是老祖流落在外的私生子？”
“私生子你个头啊，老祖在剧场里才二十岁不到，苏红衣看着也就二十五六，这怎么生？”
“那就是关门弟子？徒弟？”
“有一说一，老祖刚才那句‘你的剑有了杀意却少了意境’，这个点评的口吻，就是师父训徒弟。”
历史剧场的画面没给弹幕留讨论的时间。
巷道里碎石满地，月光从残破的屋檐漏下来。
苏红衣跪在碎石堆上，仰着头看苏长青，满脸的血把五官糊成一片，眼眶里的水光越聚越重。
他的嘴唇抖了一下。
不是因为疼，不是因为伤，是苏长青刚才那两个字——红衣——从耳朵灌进去之后，整个人从头到脚被劈开了一道裂缝，十年里攒的所有东西从那道缝里往外涌。
泪水从眼眶里淌下来，混着脸上的血往下流，滴在石板缝里。
苏红衣的肩膀抽了两下，喉咙里发出一声闷响，不是哭声，是十年没出过的那种声音，从胸腔最深处挤出来的。
他的双膝弯了。
本来就是半跪着的，这一下两条腿同时卸了力，膝盖砸在碎石板上，骨头撞击石面的声音在安静的巷道里响得刺耳。
额头往下磕。
重重的，结结实实的，脑门砸在青石板上弹了一下，石面上多了一摊血印。
弹幕停了一瞬。
苏念的手从帝师传上松开，又攥回去，书脊被她捏得往里弯。
她低头看向那页发黄的纸
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