三十多年前，这个人蹲在破庙门口啃冷饭团，满脸泥，光着一只脚，另一只脚上的草鞋用稻草绑着。
他说先生，咱想让天下人都吃饱饭。
现在这个人躺在天底下最大的床上，盖着明黄的被子，手里攥着一片树叶，瘦得像一截枯柴。
苏长青在床边的椅子上坐下来。
朱元璋盯着他的脸，盯了很久，嘴角扯了一下。
“先生，您真来了。”
苏长青把椅子往前挪了挪。
“叫你了，就来了。”
朱元璋的喉咙里滚过一声含混的笑，笑到一半变成了咳嗽，咳得整张脸皱在一起。
苏长青伸手把他的枕头垫高了些。
朱元璋咳完，喘了好一会儿，才把气捋顺。
“先生还是这个样子。”
他抬起攥着树叶的手，往苏长青脸旁边比了比。
“咱老成这样了，您连根白头发都没有。”
苏长青没接这话，把桌上的茶壶拿起来，倒了半杯水递过去。
朱元璋摇头，水也喝不下了。
他把手缩回被子里，树叶的边角从指缝里露出来。
殿里安静了片刻。
朱元璋的眼睛一直没离开苏长青的脸，像是要把这张脸再记一遍。
“先生，咱问你个事。”
苏长青把茶杯放回桌上。
“问。”
朱元璋的嘴唇动了几下，声音从喉咙底部挤出来，断断续续的。
“咱这辈子，杀了那么多人。”
他停了一下，胸口起伏了两次。
“胡惟庸案，蓝玉案，空印案，杀了多少人，咱自己都记不清了。”
苏长青坐在椅子上，没有出声。
朱元璋的眼眶泛红，浑浊的眼泪顺着眼角的褶皱淌下来，流进耳朵里。
“先生，你说实话，咱是不是个昏君？”
苏长青看着他。
朱元璋的手从被子里伸出来，抓住苏长青的袖口，指头没什么力气，只是搭着。
“咱到了下面，妹子还认不认咱？”
苏长青的袖口被拽住，他没有抽回去。
“标儿呢？”朱元璋的声音碎了，像干裂的泥地被踩过，“标儿会不会认咱？”
他说到朱标的名字时，整个人缩了一下，被子跟着抖。
苏长青低下头，看着那只枯瘦的手。
殿里的烛火又跳了一下，影子在墙上晃来晃去。
苏长青沉默了很久。
久到朱元璋以为他不会回答了，眼泪流得更急，嘴里开始念叨，先生你骂咱也行，你说咱是暴君也行，咱都认。
“
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