在一起，变成一条贯通西域诸国的商路，把后世的华夏和遥远西方的土地连接在一起......
嬴政把这一页折了个角。
他继续翻。
翻的越来越快，但在某一页，他的手指停住了。
那一页的页眉上写着四个字......
近代屈辱。
嬴政慢下来，逐行往下看。
鸦片战争。
割地。
赔款。
他看见那串数字，白银两亿三千万两，他把这个数字在脑子里换算了一下，沉默了片刻。
他继续往下看。
八国联军。
火烧圆明园。
他不知道圆明园是什么，但他知道火烧是什么意思，就像他知道项羽火烧咸阳宫是什么意思。
手指攥紧了书脊。
他翻到下一页。
抗日战争。
他看见了那个数字。
三千万......
死难同胞，超三千万！
嬴政合上了书。
他靠在引枕上，闭着眼，寝殿里没有任何声音。
烛火烧了很久，一直没灭。
不知道多久之后，他重新睁开眼。
眼底干干净净，没有任何情绪。
他把书重新放回枕下，目光落在帷幔遮住的方向，陈尧还昏着。
嬴政忽然开口，声音很平，像是在说一件极寻常的事。
“你们后世，把这些都记下来了。”
帷幔后面没有回应，陈尧还没有醒。
嬴政也不需要回应。
他看着烛火，自言自语一样开口。
“那就是说，朕要做的事，比朕以为的.......”
他停顿了一下。
“要多的多......”