一双布满老茧、指节粗大、指甲缝里总是带着点朱砂红或者香灰黑的手。
那是一双在他发烧时会轻轻摸他额头，在他被欺负时会紧紧把他护在身后，在他考上大学离开村子时会颤抖着塞给他一叠皱巴巴钞票的手。
“呼......”
凌天深吸了一口气，想要压下鼻腔里那一股突然涌上来的酸涩。
他是一个穿越者。
在这个修仙界摸爬滚打这么多年，他学会了杀人，学会了算计，学会了怎么像一条狗一样苟活着。
他以为自己的心早就硬得像石头一样了。
可今晚，面对着这些极有可能来自故乡的遗物，这块石头......碎了。
他颤抖着手，解开那捆书的绳子。
把那本《正一威仪》捧在手里，翻开第一页。
“凡行科仪，首重诚心。心不静则法不灵，意不诚则神不应......”
工整的毛笔字，带着乡下特有的那种质朴。
凌天的视线渐渐模糊了。
恍惚间，那个油灯昏黄的光晕里，仿佛出现了一个佝偻的身影。
那是爷爷。
爷爷正坐在老家那个漏风的堂屋里，戴着老花镜，一边咳嗽，一边就着昏暗的灯光，一笔一划地抄写着经文。
“咳咳......小天啊，这书你要收好。爷爷老了，以后这上下二村的白事，还得靠你......”
“你个臭小子，别老想着出去打工。外面的世界再好，那是别人的。咱们这行，虽然被人瞧不起，但好歹是门手艺，饿不死人......”
爷爷絮絮叨叨的声音，仿佛穿越了时空，清晰地在凌天耳边回荡。
“爷爷......”
凌天张了张嘴，声音嘶哑得厉害。
一滴滚烫的泪水，毫无征兆地从眼眶滑落，重重地砸在那泛黄的书页上，晕开了一团墨迹。
紧接着，是第二滴，第三滴......
凌天猛地趴在桌子上，死死地抱着那堆书和那把剑，肩膀剧烈地耸动起来。
他没有嚎啕大哭。
在这个充满危机的修仙界，他连哭都不敢发出太大的声音。
他只是把脸埋在臂弯里，压抑地、无声地哽咽着。
那种深入骨髓的孤独感，那种“举头望明月，低头思故乡”的无力感，在这一刻彻底将他淹没。
他想家了。
想那个即使没钱，也总是笑呵呵的爷爷，想那个总是骂他没出息却偷偷给他塞鸡蛋的奶奶，想那个夏天闷
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