柱，东北讲武堂出身，跟着吴克仁从东北一路打到这里。
在军中，他的名字跟“不要命”三个字画等号。
“司令。”孙雨柱敬礼。
吴克仁转过身，看着他：
“我要你带人，今晚把第一道堑壕夺回来。”
孙雨柱没有露出任何意外的表情，只是问：
“给我多少人？”
“你要多少？”
“八百。”
吴克仁沉默了三秒，点头：
“我给你八百，从警卫营和第七师残部里挑，全是打过白刃战的老兵，一个顶三个。”
“什么时候动手？”
“凌晨两点，那是人最困的时候。”
“明白。”
孙雨柱转身要走，吴克仁叫住他：
“雨柱。”
孙雨柱停下。
吴克仁从桌上拿起一个搪瓷碗，里面不知什么时候倒满了酒。
酒是本地百姓埋在地下的老白干，吴克仁一直没舍得喝。
“干了。”
孙雨柱接过碗，仰头一饮而尽。
烈酒顺着喉咙烧下去，像喝下去一口火。
吴克仁自己也倒了一碗，一口闷下。
“八百个人交给你，天亮之前，把阵地给我夺回来！”
“是。”
孙雨柱敬礼，转身消失在门口。
半个小时后，八百名敢死队员在镇子北面的一片残墙下集合。
他们是从各个连队里挑出来的。
有警卫营的，有第七师三团打剩的，还有第一营从死人堆里爬出来的。
每个人都是打过硬仗的，眼睛里都藏着火。
孙雨柱站在队伍前面，没有讲话。
他只是从勤务兵手里接过一支辽十三步枪，检查了一下枪机，然后背上一把宽背大刀。
刀是辽军的老样式，刀柄缠着红布，刀身磨得发亮。
“兄弟们，今晚我们就要一起上路，我不知道我们中有几个人能活下来。”
“但是！”
“我知道，就算是死，华夏百姓也不会忘记我们！我们都是辽军爷们！是华夏的守护神！”
“未来华夏供奉的万家香火，一定有一束是给我们供奉的！”
“弟兄们，让我们喝完最后一口酒，一起上路！”
有大车拉着几坛老白干过来。
士兵们排着队，每人舀起一碗，仰头喝下。
没有人说话，只有咕咚咕咚的吞咽声，和酒液洒在泥土上的滴答声。
喝完了，有人把碗摔在地上。
“啪！”
第一声碎裂响起，紧接着是第二声，第三声，最后八百只碗全部摔碎在泥地上
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