“Action！”
三十米。
陈风大概只用了三秒出头。
“Cut！”
扩音器里传来让·皮埃尔的声音，语气里有那么一点不对劲。
“陈！你跑得太快了！”
陈风在终点线附近减速，回头看了导演一眼。
让·皮埃尔从监视器旁边走了出来，把平板电脑往助理手里一塞，快步走了过来，手在空中划拉了两下。
“你的脸在画面里是糊的！完全糊的！”
他把平板接过来，转到回放画面，塞到陈风面前。
陈风低头看了一眼。
“摄像机的跟焦速度跟不上你。”让·皮埃尔把两只手拍在一起，“我需要看到你的表情！那种愤怒！那种不羁！那种.....”
“.....藐视一切的眼神！”
拉伊奥拉在摄影棚侧边的椅子上坐着，捧着咖啡杯，朝他咧了一下嘴，用嘴型说了三个字。
“跑慢点。”
陈风往起点走回去。
行，明白了，慢点跑，但要把表情做出来。
“Action！”
这一次，他跑得比刚才慢了一些，但身体的状态是完整的，摆臂幅度，步频，脚踩地时的角度，全都和正式比赛里的冲刺没有两样。
“停！”
让·皮埃尔的声音这次完全不一样了。
“就是这个！就是这个感觉！”
他从监视器旁边跳了出来，发出了一种介于惊叫和感叹之间的声音。
“再来一次，同样的感觉，但这次用轨道机跟拍！”
接下来一个小时，陈风在这条三十米的直线上来回跑了不知道多少次。
侧面机位，正面机位，俯拍，轨道跟拍，地面低角度特写。
每换一次机位，就要重新校准焦距，重新调光，重新测试，然后重新喊Action。
让·皮埃尔每隔十五分钟左右就会让他暂停，凑到监视器前面反复看回放，然后皱着眉头修改哪里的调度或者机器角度，再重来。
拉伊奥拉换了一个坐姿，腿交叠起来，把咖啡杯搁在腿上，看起来很享受。
“好了！冲刺够了！”
让·皮埃尔终于宣布这个阶段结束，大步走向战术板，开始和摄影指导讨论下一组镜头的布光。
陈风走向旁边的补给桌，拧开一瓶水。
他把半瓶水灌下去，把瓶子放回去，活动了一下右脚踝。
“接下来是射门。”
让·皮埃尔从战术板那边走了过来，平板再次递到他面前，屏幕上是一
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