感到一种奇异的安心。无论他在外经历了怎样的风浪，回到这里，仿佛就有了一个暂时的锚点。
名为“C.C.凯普莱特”的作家，以及他背后那个苍白，病态，却似乎连接着某种骇人灵感的年轻人，正式进入了某些人的视野。
前路依然艰难，但至少，舞台上，有了一束为他而亮的光。
他并不知道，今晚这首不合时宜的诗，如同他投入伦敦文艺圈这潭深水的一颗石子，激起的涟漪，将远比他在沙龙瞬间感受到的，要绵长和复杂得多。
一些欣赏，一些忌惮，一些好奇，一些非议，正在看不见的地方酝酿。
而此刻，查尔斯·C·凯普莱特，只想回到他那间小小的阁楼，在咳嗽彻底征服他之前，尽快躺下，然后闭上眼睛。
“明天……”他喃喃。
明天，还有《莫罗博士的岛》要攻克，还有牛津的账单要面对，还有在这个陌生时代，漫长而现实的生存之战要继续。
但至少今晚，他进行了一次冒险。
成功了吗？
他不知道。