“我会拿到那二十五英镑的定金。至于后续能不能落地，能不能实现，那是他的事，不是我的事。我只是一个‘病榻上的预言家’，我负责预言，不负责施工。”
福尔摩斯没有立刻说话。壁炉的火光在他灰色的眼眸中跳动。
但很快，他脸上那种惯常的平静重新覆盖了上来。他似乎轻轻吁了一口气，像是卸下了一个无形的包袱。
“原来如此。一个精致的赝品，去装点一个注定崩塌的幻梦。很公平的交易。”
查尔斯无言。
忽然，福尔摩斯像是想起了什么，从他那些化学仪器下面扒拉出来了两张纸片，语气中带着近几日罕见的轻快。
“对了，聂鲁达，你知道的，诺尔曼·聂鲁达——要来伦敦举行一场音乐会，我觉得小提琴独奏很不错，拿到了两张票。”
他转向查尔斯，眨了眨眼。
“而你，我的预言家，或许需要一点音乐来清理一下耳朵。这是一个邀请，你要一起去吗？”
查尔斯看着他，片刻，几不可察地点了点头。
“好啊。”他说，“我很乐意。”