摩斯低声重复了一下，“这是个好词。”
接下来的曲目，是一首技巧性极强的炫技曲。聂鲁达的手指在琴弦上飞速舞动，音符如珠落玉盘，密集而华丽。大厅里鸦雀无声，所有人都屏息凝神。
福尔摩斯看得入了迷。他的目光紧紧跟随着聂鲁达左手的按弦动作，手指动弹着，仿佛在无意识地模仿着运弓的轨迹。
“看运弓的手腕，”福尔摩斯忽然凑到查尔斯耳边，“那种力度，那种精准。如果聂鲁达不是个音乐家，一定会是个出色的杀手。干净，利落，没有一丝多余的犹豫。”
查尔斯看着舞台上那个沉浸在音乐里的男人，又想起了劳瑞斯顿花园里那个冰冷的尸体。
“杀手不需要观众，”查尔斯轻声说，“但音乐家需要。那个凶手，在墙上写下血字，就是在寻找观众。他在向世界宣告，他做了什么，以及，他为什么要这么做。”
福尔摩斯深深地看了查尔斯一眼，没有再说话。
音乐终止，余音绕梁，全场寂静了三秒钟，然后，爆发出了雷鸣般的掌声和喝彩声。
福尔摩斯站起身，用力地鼓着掌，脸上是毫不掩饰的喜悦和兴奋。他拉着还有些怔忪的查尔斯，随着人流慢慢向外走。
“太棒了，凯普莱特！”福尔摩斯走在查尔斯的外侧，为他挡开拥挤的人群，“你听到了吗？那种力量！那漫长铺垫后的最后一幕！足以撕裂人灵魂的力量！”
查尔斯被他拉着，穿过熙熙攘攘的人群，走出音乐厅，重新回到伦敦那潮湿阴冷的夜色里。