警惕地缩了缩脖子，但眼中的狂躁却无法平息。
查尔斯看着他，没有丝毫畏惧。他轻轻放下手中的杯子，瓷杯与木桌碰撞，发出一声清脆的“叮”。
“你知道，霍普先生。在这个世界上，杀人是一件很容易的事。扣动扳机，或者划开喉咙，只需要一瞬间。”
他轻声说，“如果你杀了人，人们只会看到鲜血和死亡，他们会把你钉在绞刑架上，把你描述成一个天生的恶魔，一个没有心肝的怪物。你的仇恨，你的痛苦，你的正义，都会在那一刻被忽略，被遗忘。你成了‘坏’的那个，仅此而已。”
霍普的呼吸变得粗重起来。
“但是，”查尔斯继续，“如果您把缘由告知天下——如果你让人们知道，他们当年是如何害死了你的爱人，是如何像一条毒蛇一样逃离正义，直到你跨越重洋，在伦敦的迷雾里找到他们，用自己的鲜血写下‘复仇’——那么，死去的德雷伯和斯坦格森，就会被永远钉在耻辱柱上。”
他看着霍普因震惊而瞳孔微微放大的眼睛，一字一句地说：
“人们会理解你，他们会说：你的复仇是一个悲剧的终章。这样，当你最终走向结局时，或许，死而无憾，对吗？”
咖啡馆里人声嘈杂，侍者擦拭杯盏的叮当声不绝于耳。
但在那个角落，时间仿佛凝固了。
霍普一动不动地坐着，死死地盯着查尔斯。
他想要的，从来不只是德雷伯和斯坦格森的命。
他想要的是，世人知道他们为什么该死。
他想要露西的父亲，那个正直的老人，在九泉之下能得到一丝慰藉。
他想要这燃烧了他一生的仇恨，有一个被承认的理由，而不是像野狗一样被悄无声息地处理掉。
霍普低下头，看着杯中自己的倒影，那个被仇恨扭曲了的男人。
他又沉默了很久，久到咖啡都快凉了。
然后，像是做出了某个重大的决定，他用一种几乎称得上是珍重的姿态，小心翼翼地端起那杯对他来说过于昂贵的咖啡，一口一口地喝了下去。
他喝得很慢，仿佛在品尝此生最醇厚的佳酿。
喝完最后一口，他用手背擦了擦嘴，站起身。
“你是个作家。”他说。
“没错。”
“你会写，对吗？”
“是的。”
“那么，我要看着你写。我要看着你把每一个字都写下来。我要看着那俩人渣的罪行，白纸黑字地印出来
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