空气冻结了，仿佛凝固的猪油，滑腻腻地贴在每个人的肺叶上。
霍普站在门口，高大的身躯几乎挡住了玄关所有的光。
他有些局促，粗糙的手指无意识地捻着袖口，那点已经干涸的血迹像一块耻辱的勋章。
查尔斯示意他向前一步，轻轻关上了门。
“把大衣给我吧，霍普先生。”他说得自然，仿佛每天都有杀人犯来贝克街喝茶。
霍普愣了一下，迟钝地脱下那件厚重的外套。
查尔斯接过来，小心地搭在衣架后面，不让那上面的污渍太过显眼。
然后他走到壁炉边，将那叠崭新的稿纸和墨水放在小圆桌上，然后平静地看向福尔摩斯和华生。
“坐吧，先生们。”他说，声音里没有一丝波澜，“霍普先生要讲他的故事了。”
这句话像一句咒语，打破了那层脆弱的僵持。
福尔摩斯坐回了沙发，但他的脊背挺得笔直，灰色的眼睛一眨不眨地盯着门口那个壮汉，仿佛要用目光将对方解剖。
华生咽了口唾沫，僵硬地挪回书桌后的椅子上，手指紧紧攥着纸笔。
霍普站在原地，帽檐下的阴影遮住了他的表情。他粗重的呼吸声在寂静中格外清晰，带着一种野兽般的警惕。
查尔斯折返回来，走到他身边，轻轻拍了拍他的胳膊——那个动作甚至带着点安抚的意味。
“这边坐，霍普先生。”查尔斯指着壁炉旁那张空着的硬木椅，“靠近火一点，暖和。”
壮汉终于动了。
他迈着沉重的步伐，像一座移动的山，走进了起居室的光圈里。
“这张椅子大概合适。”查尔斯说着，也在书桌前坐下，旋开墨水瓶，抽出第一张稿纸，笔尖悬在纸面上方，“从最开始的地方讲起。”
霍普张了张嘴。
“我，我不是个坏人。至少以前不是。”他说着，喉结剧烈地滚动了一下，“露西，露西她不该死。德雷伯，那个畜生，他毁了一切。”
他断断续续地吐出几个名字，几个地名。
福尔摩斯微微前倾身体，想要捕捉那些碎片，但他发现霍普的叙述毫无逻辑，时间线混乱，情绪压过了事实。
“我不知道从哪儿开始。”霍普的声音很低，“太久了。那该死的盐湖城，太远了。”
“那就从那里开始。”查尔斯没有抬头，只是落笔写下几个单词。
霍普点了点头。
他的叙述开始还很阻滞，常常停顿，需要查尔斯
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