位医生，”莫里亚蒂说，语气依然没什么起伏，但内容却超出了纯粹的师生关系，“在爱丁堡。他在胸部疾病，特别是肺部和支气管的陈旧性损伤调理方面，有一些独特的见解和方法。
“虽然有些离经叛道，但就我有限的了解，效果优于伦敦那些只会开鸦片酊和放血疗法的庸医。你需要一封介绍信吗？”
这提议本身是善意的，在他们是只见了几面的师生的前提下，甚至显得颇为慷慨。
但它却让查尔斯感到一种无形的压力，仿佛他的身体状况，也成了莫里亚蒂面前一个有待分析和优化的问题。
“非常感谢您，教授。”查尔斯迅速回答，带着适当的感激和更多的疏离。
“但目前我在伦敦的医生，嗯，他对我情况很熟悉，调理方案也很稳定。暂时不需要麻烦您和那位爱丁堡的专家。我会更注意休息的。”
莫里亚蒂的眉头又皱了一下，这次更明显些。
他似乎想说什么，可能是质疑医生的水平，或者指出“稳定”不等于“优化”，但最终，他只是低低“嗯”了一声，点了点头。
“谨慎选择，凯普莱特。身体是你自己的资本，你需要妥善管理它。”
“我很好，教授。”查尔斯说，努力让声音平稳，“真的。”
莫里亚蒂注视了他几秒钟，然后点了点头。“那么下周五同一时间？我最近在思考一些推论，你的‘直觉’可能会提供有趣的视角。”
他把邀请说的像是既定事项的宣布。
“当然，教授。”
走到门口时，莫里亚蒂突然又说：“凯普莱特。”
查尔斯转过身。
“你今晚提到的‘小说’的比喻，”教授说，表情在走廊昏暗的光线中难以辨认，“它让我思考了一件事：写小说的人，是否也在某种意义上被小说的叙事所定义？”
这个问题悬在夜晚的空气中，像一个等待证明的定理。
查尔斯轻声回答：“我想是的，教授。我们总是被自己提出的问题所塑造。”
莫里亚蒂嘴角那个几乎看不见的弧度变深了，但这次，那弧度并未带来丝毫暖意，反而像冰面上的一道新裂痕，缓慢而确定地蔓延。“下周五见。”
“我会的，晚安，教授。”
查尔斯走下楼梯，直到踏出建筑，被清冷的夜风完全包裹，才轻轻吁出一口气。
与莫里亚蒂的讨论是智力上的激荡，甚至是一种对纯粹思维的奢侈享受
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