家做了一大桌子菜，就等你回圈了。”
燕京老城区的居民楼。
楼道里弥漫着各家各户炒菜的烟火气。林锋走到三楼，就闻到了那股熟悉的红烧肉香味。
推开门。
“回来啦！”老妈系着碎花围裙，手里拿着锅铲从厨房探出头。
老林端着一盘刚出锅的糖醋排骨从厨房走出来，在围裙上擦了擦手。
“瘦了。”老林上下打量了林锋一圈，“外国那饭菜是不是没油水？怎么看着比过年那会儿还瘦。”
“那是肌肉紧实了。”
餐桌上摆得满满当当。红烧肉、糖醋排骨、清蒸鲈鱼、还有一大碗西红柿鸡蛋汤。
一家四口围坐在饭桌前。老妈不停地往林锋碗里夹肉。
“多吃点，看你比赛那天，腿都抽筋了。”老妈看着林锋，眼底满是心疼，“那红衣服的老外撞你那下，我看着都疼。”
“妈，那是正常对抗。”林锋咬了一口排骨，含糊不清地说。
老林倒了杯白酒，抿了一口。
“那场比赛我看了。”老林放下酒杯，看着林锋，“最后没拿冠军，是挺可惜。但你踢得好。真好。”
老林平时很少夸人，这会儿脸有点红。
“那个什么拉德的，那个射门确实厉害。但你下半场过人的那几下，给咱们龙国人长脸了。街坊邻居现在见了我，都夸我生了个好儿子。”老林砸吧了一下嘴，“虽败犹荣。”
林锋扒拉着碗里的米饭，心里暖烘烘的。
“行了爸，下赛季我把那个杯子给你捧回来。”
吃完饭，洗了个热水澡。
林锋躺在自己以前那个不到十平米的小卧室里。
窗外是燕京夏夜的蝉鸣声，床头的电风扇呼呼地吹着。
他盯着发黄的天花板，脑子里闪过老头子在战术室里画的那个4-3-1-2阵型。
影锋。
这位置对射门的要求太高了。
75到80，这五点属性，可不是练练射门就能涨上去的。
“明天去附近的体校租个场地。”林锋嘀咕了一句。
假期？不存在的。
想要在新赛季的曼联站稳首发位置，这个夏天，有的熬了。
他闭上眼睛，沉入虚拟的意识空间。
白茫茫的草皮上，皮尔洛端着咖啡杯，看着他。
“又来挨虐了，菜鸟？”
林锋走到皮球前。
“教我。”林锋抬头看着皮尔洛，“教我怎么把球踢进那个该死的门框。”