她看见靳川风衣下摆还沾着几点暗红，什么也没问，只起身走到他面前，伸手去解他的风衣扣子。
手指很轻，像在拨开一片片夜里带回来的冷。
“你把他怎么样了。”她终于问。
“没杀。”靳川说，“他还有用。”
伊莲娜的手指停在他胸口，慢慢抬起头。
月光下，她的脸离他极近，鼻尖几乎要碰到他的下巴。
她说：“你为了我，才来的这里。”
靳川低下头看她，没说话。
她忽然笑了，眼角弯起来，像一弯被灯火烫软的月。
她的手顺着他的衣襟滑上去，勾住他的后颈，脚尖轻轻一踮，把嘴唇印在他的下颌线上。
那是一个极轻极轻的吻，像在确认这个人是不是真的，是不是还热着。
他身上的血腥气还没散净，她却像一点都不介意，反而把脸埋进他的颈窝，深深吸了一口气，像要记住他每一次从外面回来的味道。
靳川慢慢抬起手，环住她的背。
夜风从露台外面吹进来，把她的披肩吹得轻轻飘起来，像一片深红色的羽毛，落在两个人交叠的影子上。
他低头，把嘴唇压在她的发顶，声音很轻：“我不光是为了你。但他如果再敢碰你一下，我就把他塞进他家门口那口井里，让他老祖宗天天看着他。”
伊莲娜笑出了声，肩膀直抖。
她退后一点，眼睛亮晶晶地看着他，说：“你这种安慰人的方式，真跟欧洲人不一样。”
靳川挑了挑眉：“华夏人才这么疼人。你慢慢就习惯了。”
她笑得更厉害了，眼睛里的光碎成一片，像露台外面整座城被月光搅碎后落下来的灯火。
那一夜，波尔多尼亚的月亮亮得惊人，像有谁在很远的海上，慢慢把一盏银灯升起来，照着两个人，把影子拉得很长很长。
费利佩被关进别苑地下室那晚，靳川没有急着问他什么。
他让人把费利佩按在椅子上，不给水，不给灯，只留一盏很弱的壁灯从他头顶照下来，刚好照亮半张脸。
地下室很潮，墙根处常年浸着一股石头和旧木头混合的冷霉味。
费利佩开始还撑着，断断续续地笑，说他见过北非的雇佣兵，也见过死在沙漠里的灰狐，他什么都不怕。
靳川坐在他对面，翻着一本从灰狐身上搜出来的旧账册，从头到尾没怎么抬头。
壁灯时不时闪一下，把费利佩的影子甩在墙上，像个被吊起来的木偶。
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