四个防水箱搬出来。
两个装现金，两个装金条和古董。
东西不算太重，但一个人搬四趟也够呛。他来回跑了两趟，把箱子全码在坑边。
坑挖得比他想象中还要规整。
一米多宽，两米多长，一人多深，底面平平整整，四壁的土茬还带着新鲜的潮气，铁锹的齿印清晰可见。
林默蹲在坑边，伸手摸了一下坑壁上的土，凉的，微微湿润。他爸干这个活应该费了不少力气，后山的土虽然松软，但要挖到一人多深也不是轻松的事。
他站起来，拍了拍手上的泥。
他把四个防水箱一个一个放进坑底，摆整齐。
现金和金条用防水布裹了好几层，塞在最下面，古董单独包了一层软布，放在旁边。箱子与箱子之间又填了些干燥的稻草，防止塌陷的时候挤压变形。
然后他抄起旁边的铁锹，开始回填。
土一铲一铲地从坑边落下去，打在防水箱上发出闷响，声音在空旷的山坡上传出去很远，又被风吹散了。
林默一声不吭地填着。
铁锹插进土里，翻起来，扬下去。再插进去，再翻起来，再扬下去。
他觉得他这辈子，好像一直在做这种事，推着铲子往前赶，一口一口地把日子填进土里。填完了，再挖个新的坑，再填。
快填到一半的时候，他停下来喘了口气，把铁锹插在土堆上，点了根烟。
山坡上风大，火机打了三下才着。
他用掌心拢着火苗，凑上去点了烟，深深吸了一口。
傍晚的光从西边斜过来，把他面前那堆新土照得发亮，空气里全是翻开的泥土的气味，带着一股潮湿的生涩味道。
他蹲在那儿，盯着那个慢慢变小的坑，把一口烟从肺里吐出来。
烟散得很快，风一吹就没了。
他掐了烟头，重新站起来，把剩下的土填完。
最后一铲落地的时候，他站上去踩了几脚，把浮土踩实，又用铁锹背面拍了两遍。
做完这些，天色已经暗下来了。
山脚那边村子的屋顶上冒起了几缕炊烟，淡淡的，青灰色的，在傍晚的天光里缓缓升起来，然后散在风里。
林默站在坟包前，站了好一会儿。
他想起以前每次过年回家，他妈总是站在门口朝村口张望，等他到了就跺着脚说“冻死了冻死了，快进屋”。
他爸在灶台后面烧火，头也不抬地说一句“回来了”，然后往灶膛里添一把柴。
那火光照
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