的三辆车停下来，形成了一个不规则的半圆。法军士兵从车上跳下来，端着法玛斯步枪，寻找掩体。
他们的动作很快，很专业——一个匍匐在车轮后，一个半蹲在车门旁，还有两个靠在翻倒的车体侧面向沙丘射击，枪口喷出的火焰在正午的光线下几乎看不见，只有枪声能让人感觉到它们还在运转。
枪声很密，但那些沙丘后面回应的枪声更密。不是AK，是另一种声音——更脆，更短，像铁片在铁片上碰撞。
那五个法军士兵没有坚持太久。第一个被击中肩膀，旋转了半圈，倒在自己的血泊里。第二个被击中大腿，扶着断腿半跪下去，还没来得及重新瞄准，第二发子弹就已经贯穿了他的喉咙。
第三个和第四个同时被击中，腹部和胸口同时绽放出暗红色的血花。最后一个试图爬到最近的残骸后面，但他刚迈出两步，子弹就从他的后脑勺穿出去了，他整个人像被抽掉了线一样，闷声扑倒，脸埋在沙子里，四肢还在轻微抽搐，然后慢慢不动了。
前后不过几分钟。干河谷里安静了下来。只剩下轮胎空转的声音，和火焰烧灼橡胶时发出的焦糊气味。
沙尘还在空气中慢慢沉降，像一层正在缓慢落定的、灰色的、厚厚的幕布。袭击者从沙丘后面走出来，穿着没有标志的沙漠色战术服，脸上蒙着黑色的面罩，只露出一双双没有表情的眼睛。
他们走到那具穿着深蓝色西装、躺在沙地边缘的尸体旁边——那是阿尔方斯·杜邦。他的眼睛半睁着，脸朝一侧歪着，颈侧有一道暗紫色的伤口，边缘的血液已经凝固成深黑色的痂。
他的手里还攥着那张折叠的纸，但手指已经松开了，纸的边缘被风掀起一半，在热气中轻轻抖动。
一个袭击者蹲下来，从杜邦的手指间抽出那张纸，看了一眼，折好，放进自己胸前的口袋里。他站起来，走到翻倒的装甲车旁边，弯腰捡起那串银色的钥匙，掂了掂，也放进了口袋。他转身对其他人点了点头，一言不发。
他们离开了。来得突然，走得干脆，除了尸体、烧焦的装甲车和沙地上那些正在慢慢冷却的血迹之外，什么都没有留下。
风从干河谷的上游吹过来，开始把那些暗红色的痕迹一层一层地覆盖掉。
消息传到营地的时候，太阳已经开始西斜了。不是通过电话，不是通过无线电，是通过一个骑马赶来的图阿雷格牧人。
他的
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