马浑身是汗，四蹄在沙地上打滑，跑到营地门口时几乎栽倒。他从马背上滚下来，冲哨兵喊道：“法国人死了。所有人都死了。在干河谷，离这里不到四十公里，被炸了，被枪杀了，尸体横在路上，没有活口。你们派人去看看，快去！”
哨兵把他扶住，让他靠在自己的胳膊上。他喘着气，袍子下摆滴落的汗珠在沙地上洇开一小片深色的圆痕。哨兵很快跑向指挥部的方向。
指挥部里，小科洛尔正坐在桌前翻看地图，听到消息后猛地抬头。他推开门，大步走出来，靴子在沙地上踩出急促的、凌乱的印痕。
他的脸在落日的光里变成了灰白色，像一张被揉皱了的、正在慢慢失水的纸。他站在营地的空地上，看着那个牧人，看了很久。“你看到了什么？”
牧人的嘴唇还在发抖。“死人。都死了。六个，都穿着法国的衣服，蓝色的西装，沙色的军服。他们的车被炸了，侧翻在干河谷里，车身还在冒烟。
沙地上有很多弹壳，很多血迹，脚印很杂，有轮胎印，不止一种，但那些人都走了。他们拿了东西，走了。”
小科洛尔站在原地，没有动。他的双手垂在身侧，手指微微蜷曲着。他站在那里，像一尊在沙漠深处站了太久、已经被风沙侵蚀得失去了所有表情的石头。
他站了很久，久到夕阳把他的影子从脚下拉长，投在沙地上，像一条黑色的、正在慢慢变得模糊的线。他终于转过身，向林锐的营房走去。
林锐站在营房门口，看着小科洛尔走过来。他已经听到了消息，脸上没有任何表情，只有一双黑沉的眼睛。将岸站在他旁边，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。“法国人死了。全死了。”
小科洛尔在他面前停下来，声音像从胸腔最深处挤出来的一样干哑。“他们的证据。那张纸。那把钥匙。都没了。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“谁干的？”
小科洛尔看着他。“不知道。那个牧人说，他们没有标志，没有徽章，没有旗帜。他们从沙丘后面出来，打完就走了。走了之后，什么都没留下。”
将岸把电脑打开，屏幕的蓝光照亮了他半张脸。“不是西迪贝。西迪贝没有这个能力。他没有钱，没有人，没有枪。他跑的时候什么都没带。他打不了这场仗。”
林锐看着他。“那是谁？”
将岸把电脑合上。“是那个在等的人。那个把桶放在西迪
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