割的肌理与血脉。
陈砚站起身，走到院中。雪落无声，覆盖了青石板，覆盖了陶瓮，覆盖了西厢房的窗棂。他抬头，望向坡地。雪幕之中，那棵老槐树的轮廓若隐若现，像一幅水墨画里最浓重的墨痕。
他忽然转身，快步走回西厢房。他拿起那件蓝布衫，那条深蓝裤子，那双千层底布鞋。他脱下自己沾着泥点的外套，换上那件洗得发白的蓝布衫。布料柔软，带着她留下的、独一无二的温度与气息，严丝合缝地裹住了他。他穿上那条深蓝裤子，裤脚垂落，盖住了他沾着泥的旧球鞋。最后，他坐在床沿，弯下腰，亲手，把那双千层底的布鞋，穿在了自己的脚上。
鞋底厚实，针脚细密，踩在地上，发出一种沉稳而踏实的声响。他站起身，走到院中。雪地上，留下第一行脚印。
脚印很大，很深，带着一种久违的、近乎庄严的力度。
他没有回头，只是迈开脚步，朝着坡地的方向，一步一步，坚定地走去。
雪，还在下。纷纷扬扬，无声无息。
他走过青石板，走过陶瓮，走过篱笆，走过村口。他的脚印，在洁白的雪地上，清晰地延伸出去，像一条通往过去的路，也像一条通往未来的路。
坡地到了。麦田被厚厚的积雪覆盖，只露出几簇倔强的、深褐色的麦茬，在雪中顽强地探出头。陈砚走到地头，停下。他弯下腰，伸出戴着粗布手套的手，拂开麦茬旁的一小片积雪。
雪下，是深褐色的、湿润的泥土。泥土之上，赫然印着一个脚印。
一个小小的、浅浅的、边缘已被冻得微微发硬的脚印。
那是林晚的脚印。二十年前，她最后一次站在这里，眺望远方时，留下的。
陈砚没有犹豫。他抬起自己的脚，那只穿着千层底布鞋的脚，稳稳地、轻轻地，落了下去。
他的脚掌，严丝合缝地，覆盖在那个小小的、浅浅的脚印之上。
雪地上，只剩下一个脚印。一个大的，深的，沉稳的，覆盖着过往所有轻浅印记的脚印。
他站直身体，深深吸了一口凛冽的、带着雪与泥土气息的空气。然后，他抬起手，指向坡地尽头，那棵在风雪中静默伫立的老槐树。
风，忽然大了起来。
卷起地上的雪沫，打着旋儿，呼啸着掠过麦田，掠过坡地，掠过他的衣襟，直扑向那棵苍老的槐树。
就在这呼啸的风声里，陈砚的耳边，仿佛真的
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