，常年不在家。小禾不爱说话，却总爱蹲在田埂上，一蹲就是半天。阿沅发现，他总在观察蚂蚁。他画满了整本子的蚂蚁路线图，标注着“运粮路”“婚飞道”“蚁穴入口”。阿沅没批评他“不务正业”，而是给他一本《昆虫记》，陪他在田埂上，用放大镜看蚂蚁如何搬运比它们身体大十倍的草籽。
一个春日，小禾忽然交给阿沅一幅画。画纸上，是蜿蜒的田埂，埂上开着野花，埂下是水田，田里插着秧苗。可最特别的是，田埂上，画着无数细小的、连成线的蚂蚁，它们排着队，从老屋墙根出发，沿着田埂，一直延伸到田里，又蜿蜒着，爬向远方的山。画角，用稚拙的字写着：“蚂蚁的田埂，也连着家。”
阿沅把这幅画，贴在了教室最醒目的位置。
八
又一个秋天。
桑溪坳的稻子再次成熟，金浪翻涌。但今年的田野，与十年前不同。水泥路旁，是整齐的大棚；可大棚之外，是小满的有机稻田，稻穗低垂，沉甸甸的；再往外，是几块零星的、由返乡青年打理的“埂上试验田”，田埂上野花烂漫，蝴蝶翩跹。
阿沅站在老屋天井里，望着远处。夕阳熔金，将老屋、田埂、稻田、远山，都染成一片温暖的橘红。她忽然想起祖父的话：“土地不嫌手笨，就怕心懒。”
她的心，从未如此刻般踏实。
她走进西屋，打开樟木箱。樟脑的清苦气息再次弥漫开来。她取出那双绣着“守田”的布鞋，鞋底依旧厚实，针脚依旧密实。她没有穿它，而是把它放在了窗台上，让它沐浴在斜射进来的夕照里。光线透过窗棂，在鞋面上投下细密的格子光影，像一道无声的田埂。
她又取出那张泛黄的黑白照片。这一次，她没有只看祖父。她久久凝视着照片里那截田埂——埂上那簇野雏菊，依然纤细，依然在风里弯着腰。她忽然明白了，祖父为何特意留下这簇花。它不是装饰，而是证言：再坚硬的界，也容得下柔软的生命；再沉默的土地，也孕育着不屈的绽放。
阿沅拿起手机，拨通了一个号码。
“妈，”她声音很轻，却异常清晰，“我想把老屋修一修。不是拆掉，是修。把漏雨的瓦换一换，把西屋的墙，用原来的黄泥和麦秸，重新夯一遍。还有……天井里的古井，我想把井盖换成木头的，雕一朵蔷薇。”
电话那头沉默片刻，传来母亲温和
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