“走。”沈砚站起来，掌心的火种稳稳地亮着，“去旧京。”
“你手——”苏清晏盯着他焦黑的掌心，声音发紧。
“烧熟了。”沈砚居然笑了一下，“正好，以后不怕火了。”
他嘴上说得轻松，可苏清晏看得清清楚楚，他那只手在抖。抖得厉害，指尖都在打颤。火种在吃他的血，吃他的肉，每一息都在啃。可他愣是攥着，像攥着最后一根救命稻草。
“沈砚。”苏清晏忽然抓住他手腕，声音压得很低，“你听。”
沈砚屏息。旧京方向，钟声又响了。这次不是三声，是七声。七声之后，地宫穹顶上的裂缝里突然渗下黑水，黑水落地不散，凝成一行行字，密密麻麻，爬满整个地面。
“三天后，鼎归祭。不来，幻境成真。众生互戮，从旧京开始。”
沈砚低头看那些字