一个习惯——每天晚上睡觉之前，把你的照片放在枕头边上，跟照片说今天发生了什么事。说超市的老板今天多给了十块钱，说洗盘子的水太凉把手泡烂了，说今天在路上看见一个女孩子的背影好像你，追上去看了半天，不是。妈跟照片说，遥遥，你在那边冷不冷？冷不冷？要是冷的话妈给你烧件棉袄过去。”
易遥的眼泪下来了。
“后来有一天，妈从火车站出来，看见了一个人。”林华凤抬起头看着易遥，“唐小米。”
林华凤说出这个恶魔名字的时候，牙关咬得紧紧的，然后松开了。
她继续说道：那时的唐小米穿了一件白色的羽绒服，干干净净的，头发烫了卷，手里拎着一个名牌包。
她在路边等出租车，旁边站着一个男的，帮她拎着东西。
妈站在那里看着她——看着害死你的人穿着新衣服、拎着名牌包、笑得花枝乱颤——而你呢？你躺在一座小小的坟里，连件像样的衣服都没有。”
林华凤深吸一口气。
妈那天晚上回去，在隔间里坐了一整夜。
后来妈想通了——没有人为遥遥讨公道，那就妈来。
没有人为遥遥报仇，那就妈来。妈这条命不值钱，但遥遥的命值。她
要血债，就得有人用血来还。
易遥站起来，走到林华凤身边，蹲下来，握住了妈妈的手。那双手比五年前更粗糙了，虎口有揉面揉出来的老茧，食指有被油烫伤留下的疤。这双手这辈子洗了无数的碗、剁了无数的馅、包了无数的包子——也把一个人送进了地狱。
“妈，”易遥说，“够了。”
林华凤低头看着她。
“真的够了。上辈子的事已经过去了。唐小米死了，我活着，你也活着。我们还有很长的日子要过。”易遥把脸贴在妈妈的手背上，那手背上有面粉和洗洁精的气味，是她从小到大最熟悉的味道，“我不想你心里一直背着这个。报了仇了，账清了，就让它过去吧。”
林华凤沉默了很久。
窗外北京的冬天安静得像一块冰。屋里的暖气片发出轻微的滴答声。厨房里的汤锅还在冒着最后一丝热气。
“你真的觉得够了？”林华凤问。
“够了。”易遥说。
林华凤把手从易遥掌心里抽出来，轻轻地放在女儿头发上。她没有再说话，但她的手指在易遥的发丝间慢慢地梳理着，一下一下，像在梳通一条堵了十几年的河
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