清明过后，南方的天像是被谁撕开了一道口子，雨势连绵不绝，如针如刺，扎在峒溪山谷的每一片瓦、每一寸土上。
阿婻站在高台残影下，仰头望着夜空。
星引图本该如常铺展于山腰，以萤石灯阵勾勒出天地经纬，指引织脉流转。
可今夜，那弧形光带断裂三处，像被人硬生生掐断了呼吸。
她指尖微颤。
这不是天象紊乱——是地气逆涌。
“水要来了。”她低声说，声音轻得几乎被雨声吞没，却重得压进骨髓里。
她立刻召集寨中女子沿河巡查。
泥腥味混着腐叶的气息扑面而来，越往上游走，脚下泥土越松软，树根裸露如挣扎的手臂。
直到转过鹰嘴崖，众人齐齐止步——一道浑浊巨坝横亘河道，碎石与断木层层堆叠，将支流死死堵住。
“七日之内，若不通渠……”韩蓁蓁蹲下身，掬起一捧淤水，任它从指缝滴落，“下游十村，尽数沉底。”
没有人说话。雨打在她们肩头，像命运敲门。
赵五郎是踩着泥水冲来的，蓑衣都来不及披全。
听完勘察回报，他盯着图纸咬牙：“必须用连环脚踏机改造成抽沙水车，三组并行，昼夜不停才赶得及。”
“可材料呢？”有人问。
“竹架在衡州，齿轮胚铁在黔中，传动轴模来自滇南——分散四地，快马也需六日！”
话音未落，韩蓁蓁忽然笑了。
她抬手点燃一支白羽灯，插在湿泥之中。
“不必传令。”她说。
当夜，千里之外的三处哨点几乎同时亮起灯火。
衡州工坊内，十几个织匠正围着一堆新削的竹筒；黔中铁铺里，老匠人摸着炉火余温，将一块粗铸铁悄悄包好；滇南山道上，一支驮队已整装待发，领头妇人腕间缠着一缕银蚕丝。
他们不曾接到号令，却全都醒了。
只因这几日天色异常，云压得太低，风走得太急。
织户们世代靠天吃饭，早已学会从一线光、一丝风里读出警示。
而那场野织祭后的万梭齐鸣，早已把一种无声的默契织进了血脉——你动一线，我应万响。
与此同时，雁回坡的老营帐中，程临序正翻着一本边军旧册。
北风滞重，鸟雀归巢太早，这是“南涝先兆”的征兆。
他沉默良久，取出一张改良梭刃的设计图，笔锋凌厉，标注清晰：加宽导槽以防淤塞，双层齿轴增强扭矩。
他将图纸仔细封入油
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