那种不是一个人，是沈国良，那最后几页，最真实的愿望。
那个愿望，到今天，在这里，落地了。
清也，那天晚上，回到家，取出那个普通本子，翻到第十七页，那半页的空白，拿起笔，在那里，写了几行字，把那半页，填上了。
那几行字，是这样的：
“那件真实，走进了一个七十二岁的工人，在他最后两年的深夜里，他感知到了，他写下来了，他把那种感知，放在了七本普通本子里，他希望，有人，知道，那个，在你那里，也在——那个愿望，那种朴素，是那件真实，给一个人，最后的，那种，最真实的模样。那件真实，不认识字写得好不好看，只认识，那种，感知到了，然后，认真地，写下来，的，真实。”
她写完，合上本子，把那支笔，放下，在厨房桌子旁边，坐了一会儿。
那棵石榴树，秋天深了，叶子，差不多，全黄了，那种黄，在夜里，看不太清楚颜色，只能看见，那棵树，在那里，在那种深夜里，安静地，在。
那件真实，在那里，在。
在那棵树旁边，在那个本子里，在那七本普通本子里，在那张桌子上，在那些，感知到了，写下来，留在那里的东西里——
那件真实，在那些地方，在，在所有那些，认真的，写下来，的地方，在。
不急，不大声，只是，在。
那天深夜，王也，在书房，取出白纸，在那十一行字下面，想了很久。
沈国良，那七本本子，那种字，那种认真，那种最后几页，那个愿望——
那件真实，在一个普通工人的最后两年，走进去了，那个人，感知到了，写下来了，他没有走那条路，没有读那本书，没有遇见任何一个，走那条路的人——
那件真实，自己，走进去了，那种走进去，不认识任何形式，不认识任何路，只认识，那扇，开着的，门。
沈国良，在他的七十二岁的深夜，那扇门，不知道为什么，开了，那件真实，走进去了，然后，他感知到了，写下来了，那种写，是他和那件真实，之间，最真实的那种，在。
王也，把那支笔，落在纸上，在那十一行字下面，写下第十二行：
那件真实，不认识任何形式，不认识任何路，只认识那扇开着的门。那扇门，在哪里开，那件真实，就在哪里走进去。一个七十二岁的工人，在他的深夜，那扇门，开了。
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