查尔斯·C·凯普莱特将围巾又裹紧了一些，只露出一双眼睛，在雾中谨慎地辨认着路面。
文具店老板是个话不多的老头，只是好奇地多看了这位购买大量稿纸和墨水的新面孔一眼。
查尔斯付了钱，将纸和墨水仔细地包好，塞进大衣内侧。纸的边缘硌着他的肋骨，带来一种踏实的微痛感。
回程的路，他选了一条不那么常走的捷径，这条小路更窄，也更安静，两旁是些不起眼的旅馆和出租公寓。郝丽德旅馆就是其中之一，门脸陈旧，招牌上的油漆斑驳脱落。
就在他经过旅馆侧面的小巷时，眼角的余光捕捉到了一抹不寻常的亮色。
一架木梯，孤零零地靠在二楼一扇敞开的窗户下。
然后，他看见了。
二楼的窗户里，探出半个身子。
那是一个男人，红脸膛，络腮胡，体格壮硕得像一头熊。他正有些笨拙地试图从窗户里爬出来，动作间带着一种焦躁的僵硬。
就在他翻身时，查尔斯清楚地看见，那人浅色外套的袖口上，溅着几点尚未干涸的暗红痕迹。
雾气湿润，那几点红，在灰蒙蒙的天光下，显得格外刺目。
男人也看见了他。
两人隔着一条窄街，大眼瞪小眼。
壮汉没说话，只是迅速地从梯子上爬了下来。
他几步跨到查尔斯面前，高大的身躯投下的阴影完全笼罩了查尔斯。
“小子，”他带着一种压抑的喘息，“你看见了什么？”
查尔斯沉默了片刻。
他应该害怕的，应该颤抖的。但他没有。
他只是平静地看着那双眼睛。
在那凶狠的表层之下，他看到了别的东西——一种深不见底的疲惫，一种被逼到悬崖边的绝望，还有一种近乎祈求的东西。
壮汉见他不说话，似乎有些无措，那股凶狠的气焰反倒泄了。
他挠了挠头，像是放弃了某种威胁，又像是被这沉默逼得没办法，忽然扯出一个比哭还难看的笑。
“听着，”他说，语气里带着点认命的意味，“你要是不告诉任何人这件事，我，我可以放你走。就当什么都没看见，嗯？”
查尔斯看着他。
杰斐逊·霍普。
相比柯南·道尔笔下那个角色，面前这个人更粗糙，更狼狈，更像一个被生活碾碎了的普通人。
查尔斯做了一个连自己都感到意外的动作。
他缓缓抬起手，从大衣口袋里，掏出了那条一直随身携带的的
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