手帕，将它递了过去，递到那个红脸壮汉的面前。
“先生，您可以先用这个擦一下袖子。另外，如果不介意的话，我可以请您喝一杯咖啡吗？街角那家店的热咖啡，或许能让您暖和一点。”
霍普彻底愣住了。
他脸上的横肉抽搐了一下，那双因为疲惫、仇恨和某种疯狂而布满血丝的眼睛，死死地盯着查尔斯，仿佛在判断这是不是某种他无法理解的陷阱。
他应该一把推开这个碍事的小子，或者至少恐吓他两句让他立刻滚蛋。
但某种连他自己都说不清的疲惫，或者是眼前这个年轻人身上那种与这肮脏小巷格格不入的宁静，让他那高举的拳头，迟迟没有落下。
鬼使神差地，他没有接过手帕，只是粗声粗气地哼了一声，侧身让开了半步，算是默许。
查尔斯微微颔首，率先转身，朝着街角的咖啡馆走去。
他选了个最角落的位置，背靠着墙。
霍普则像一尊铁塔，坐在他对面，巨大的身躯让那把廉价的木椅发出不堪重负的呻吟。
这个点，店里人不多。
但他们这对组合实在太过奇特：一个衣着单薄却整洁的年轻绅士，和一个眼神凶悍的壮汉。
邻座的几位客人忍不住投来好奇又畏惧的目光，窃窃私语着，离他们更远了些。
侍者端来两杯咖啡。
查尔斯将其中一杯推到霍普面前。热气腾腾的咖啡散发着香气，霍普盯着那杯咖啡，又抬头看了看查尔斯，眉头紧锁，仿佛那杯子里装的是毒药。
“为什么？”他终于开口，少了些刚才的戾气，多了些困惑。“你为什么这么做？你不怕我吗？”
查尔斯用小勺慢慢搅动着属于自己的那杯咖啡，糖块在黑色的液体中旋转，溶解。
“怕。”他诚实地回答，“怎么可能不怕。您看起来像能轻易折断我的脖子。”
霍普哼了一声，端起杯子，大大地喝了一口。滚烫的咖啡显然让他舒服了一些，他紧绷的肩膀略微松弛了一丝。
“那你为什么还递手帕？还请我喝咖啡？”他追问道，眼神锐利，“你想从我这里得到什么？钱？我没有。或者，你是想拖延时间，等警察来？”
查尔斯放下小勺，瓷勺碰到杯壁，发出清脆的叮当声。
“我叫查尔斯·C·凯普莱特。”他平静地说，“我是一个作家。”
“作家？”霍普嗤笑一声，带着毫不掩饰的轻蔑，“笔杆子。你
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