风还在吹。
灰土混着焦木碎屑打在脸上，不疼，但刺得眼睛发涩。孙孝义没擦，也没闭眼。他跪着，双手合十，像一尊被风沙磨平了棱角的石像。额头抵过三次地面，指节压进焦土，裂口里渗出的血早干了，结成暗红硬壳。他不动，不是因为站不起来，而是觉得——只要还跪着，那些人就还没走远。
赵守一、钱守静、周守拙、吴守朴……他们还在他身边，在这片烧透了的山道上，在断墙的阴影里，在每一块硌脚的碎石下。他知道他们都走了，可这地方太安静，安静得不像死过人的地方。连风都放轻了脚步，乌鸦也不叫了，仿佛怕惊扰了什么。
他还能感觉到吴守朴靠在他肩上的重量。那具身子冷得像井底石头，但他抱过，记得那份沉。他也记得赵守一倒下时嘴角的笑，